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    根据线索，吴恒在城郊一个鱼龙混杂、充斥着劣质酒精和绝望气息的破旧酒吧里找到了大卫·泽维尔。

    他蜷缩在酒吧最阴暗的角落，面前摆着好几个空了的威士忌酒瓶。

    花白的头发油腻地纠缠在一起，那仅存的独眼浑浊无光，布满血丝，深陷在眼窝里，仿佛已经对这个世界失去了所有兴趣。

    厚重的棉服掩盖不住他佝偻的身形和因为常年伤痛而不自觉的颤抖。

    他看起来不像是个令恶魔闻风丧胆的猎魔人，更像是个被生活彻底榨干、等待最终时刻到来的流浪汉。

    吴恒在他对面坐下，没有在意那扑面而来的酒气。

    “大卫·泽维尔。”吴恒的声音平淡，却像一把锥子，刺破了酒吧的喧嚣，直接扎入老人的耳膜。

    “你认错人了。”他的头埋在了胳膊上，似乎想要睡去。

    “我已经来了，就没必要说这种话了。”

    大卫听到这话，缓缓抬起头，浑浊的独眼聚焦在吴恒身上，没有任何情绪，只有一片死寂的漠然。

    “滚开。”他的声音沙哑得像砂纸摩擦，“我不接活了，也不想认识新人。”

    “不，我不是来给你活干的。”吴恒看着他，“而是给你一个选择。”

    “选择？”

    大卫嗤笑一声，拿起还剩小半瓶的威士忌，灌了一口：“我的人生早就没选择了，小子，你看不见吗？我老了，废了，连听到恶魔的脚步声都费劲，只剩下一只快瞎了的眼睛，和一身一到阴雨天就疼得想死的旧伤。”

    　　


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